Il mio amore era così unico come il cielo iridato di una goccia di rugiada, in un fiore dell'alba. Il tuo sole mi colpì nel sangue, evaporò la rugiada, e restai senza cielo.
Chi più di me ha scavato nel profondo la miniera d'Amore, dice, dove risiede il centro della sua felicità: ho amato, ho conquistato e detto, ma se dovessi amare, conquistare e dire, finché non sarò vecchio, non potrei mai comprendere quel nascosto mistero; oh, non è che impostura tutto quanto: e come nessun alchimista ha potuto scoprire l'Elisir, ma ugualmente glorifica il suo fecondo vaso se per caso gli accade di scoprire qualche odorosa sostanza, o nuova medicina, così gli amanti sognano un godimento ricco e prolungato, ma non trovano altro che una notte estiva simile all'inverno. La nostra pace, il denaro, l'onore e il nostro giorno, questo noi pagheremo, per questa vana ombra di una bolla d'aria? In questo ha fine amore, che ogni uomo può essere felice come me se può sostenere la breve vergogna di una farsa nuziale? Quell'infelice amante che afferma non essere i corpi a sposarsi, ma solo gli spiriti, e che pretende trovare in lei un Angelo, in egual modo esatto parlerebbe dicendo di udire nel quotidiano e rozzo strimpellare roco il suono delle celesti sfere. Non sperare che la donna possegga intelligenza, al massimo ha estro e dolcezza, e non è, una volta posseduta, altro che vuota forma.
Dint'a na grotta scura Dormeno 'e zampugnare: dormeno, appese a 'e mura, e ronfeno, 'e zampogne quase abbuffate ancora 'a ll'urdema nuvena; e, ghianca, accumparesce e saglie ncielo, dint'a chiara nuttata, 'a luna chiena.
Dormeno: a mezzanotte Cchiù de n'ora ce manca; e se sparano botte, s'appicceno bengala, e se canta e se sona per tutto 'o vicenato… Ma 'o Bammeniello nun è nato ancora, e nun s'è apierto ancora 'o Viscuvato.
Fora, doppo magnato, esce nfucata, 'a gente: ccà d'o viento gelato, p'e fierre d'a cancella, trase 'a furia ogne tanto…
E c'o viento, e c'o friddo, ncopp'a paglia pugnente, a ppare a ppare, dormeno, stracque strutte, e zampugnare.
Tre casettine dai tetti aguzzi, un verde praticello, un esiguo ruscello: rio Bo, un vigile cipresso. Microscopico paese, è vero, paese da nulla, ma però... c'è sempre disopra una stella, una grande, magnifica stella, che a un dipresso... occhieggia con la punta del cipresso di rio Bo. Una stella innamorata? Chi sa se nemmeno ce l'ha una grande città.
Essere, solo essere. Niente più, né meno di nessuno. E non conoscersi. E parlare con gli altri di altre cose... godere da parte di uno solo, tutto, e tutto per uno, il denominatore silenzioso, vero e ignorato del mondo.