Quieto è il dirupo folto di ginepro.
Pettina la criniera autunno – saura.
Va l'azzurro stridore dei suoi ferri
sopra il drappo fluviale delle sponde.
Con passo accorto, il vento – asceta monaco
macera foglie ai bordi delle strade.
E bacia sopra l'arbusto del sorbo
le rosse piaghe di un Cristo invisibile.
Mare, cielo ribelle
caduto giù dai cieli!
Ti vorrei dare questa stella alpina.
Guardala: è grande e morbida. Sul foglio,
pare un'esangue mano abbandonata.
Sbucata dalle crepe di una roccia,
o sui ghiaioni, o al ciglio di una gola,
là si sbiancava alla più pura luce.
Prendila: è monda e intatta. Questo dono
non può farti del male, perché il cuore
oggi ha il colore delle genzianelle.
Oh, questo suono di oro che va,
questo oro che va all'eternità;
che triste il nostro udito che ode già
questo oro che va all'eternità,
questo silenzio che rimarrà qua
mentre il suo oro va all'eternità!
Qui vi prendo prigioniere
voi parole
come voi sillabandomi fino al sangue
mi prendete prigioniera
voi siete i miei battiti del cuore
contate il mio tempo
questo vuoto segnato da nomi
lasciate che guardi l'aligero
che canta
se no credo l'amore somigli alla morte.
Io sento l'aria ora di un'altra sfera
e mi scolorano nel buio i volti
benignamente a me prima rivolti.
E alberi amati e strade come a sera
oscurano, che appena li ravviso:
e ombra tu chiara - voce al mio tormento -
in più profonde fiamme ora sei spenta
per solcarmi d'un brivido improvviso
dopo la guerra cieca in cui deliro.
In circoli mi sciolgo in lume, in suono
e senza brama al fervido respiro
in lode pura grato m'abbandono.
Un violento soffio ora m'assale
nell'ebbrezza del rito ove uno stuolo
di donne implora prosternato al suolo.
E il vapore di nebbie lento esala
a una contrada fulgida di sole,
che cinge solo alpestri ultime gole.
Candida e molle come latte trema
la terra... su dirupi enormi io varco:
di là rapito della nube estrema,
nuoto in un mar di cristallina luce -
una favilla io ormai del fuoco sacro,
io sono un rombo della sacra voce.
Talora a sera tarda - era la luna -
c'incamminammo allegri abbrividenti,
quasi, rigati dagli umidi fiori,
varcassimo la selva delle favole.
Tu mi guidavi alle incantate valli
di nudo lume e pallidi sentori;
m'indicavi le grotte ove matura
il triste amore in gelo di tormenti.
Arpa del silenzio
in cui si annida la paura.
Gemito lunare delle cose
che sta per l'assenza.
Spazio dal colore chiuso.
Qualcuno batte e assembla
una bara per l'ora,
un'altra bara per la luce.
Taglio violento
la ferita di luce -
sangue sul sole.
Non monti, anime di monti sono
queste pallide guglie, irrigidite
in volontà d'ascesa. E noi strisciamo
sull'ignota fermezza: a palmo a palmo,
con l'arcuata tensione delle dita,
con la piatta aderenza delle membra,
guadagnammo la roccia; con la fame
dei predatori, issiamo sulla pietra
il nostro corpo molle; ebbri d'immenso,
inalberiamo sopra l'irta vetta
la nostra fragilità ardente. In basso,
la roccia dura piange. Dalle nere,
profonde crepe, cola un freddo pianto
di gocce chiare: e subito sparisce
sotto i massi franati. Ma, lì intorno,
un azzurro fiorire di miosotidi
tradisce l'umidore ed un remoto
lamento s'ode, ch'è come il singhiozzo
trattenuto, incessante, della terra.