Risposta in forma di trittico

Qualche parolina gettata
non muta il reale, scrivesti.
Ruvida malinconia inconsolata
e inconsolabile: siamo onesti
eppure bluffiamo impuniti
e dorati facendoci testi
di noi stessi, chiusi e triti
d'indefessa paura ostinata
nel bello nel brutto nelle liti.
Come matita solo se temperata
confessa l'integrità dell'interno
intimo, tu sei. Ed è mutata
già un poco quella realtà d'inferno
che scruti combatti risparmi
come la formica fa lesta d'inverno
con le provviste. Parole come armi
quelle usate a fare da maschera
di cera di carta di foglie di rami
parole che tu, intelligenza prospera
di stupita e affacendata gioia,
regali a me come dalla costola
d'un uomo un tale creò la storia.