In stallo sopra la parola perfetta. Fermo sulla zolla dissodata, con noncuranza ebbro di me. Così sto, poeta che per ogni promessa ha colore-odore-tatto-gusto. Per ciascun colore, la tintura d'una rosa, il tepore di una mano e la bocca socchiusa in un prestito al silenzio. Sono la parola, in mezzo al fumo. Che tradisce rapidi odori di gelsomini, quando la notte si depone in un foulard, come fosse la pelle del re nudo a doversi nascondere. Prima della preghiera sussurrata. Prima il fiammifero si spenga tra le dita.
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