Onde, come ossa che spumano rapide
di versi di una preghiera ancestrale –
in superficie e mai nel suo profondo! –
s'affollano nel lutto della notte
turbano la quiete ed il silenzio
disfanno le lenzuola senza avere
speranza alcuna che vi sia disteso
il compianto defunto seppellito
nelle abissalità di un'illusione –
già nel ricordo della vita fu
un essere dal solamente volto
ed un volto che si ridusse ad occhio –
e la luce era invece il suo incendiarsi –
arrivarono al niente della riva
come spose nell'aldilà del Tempo
sull'altare sabbioso della cenere
s'ergeva il buio, unico da contendere,
il troppo vasto buio fino a perdersi
oltre sé stesso, fin dentro altri luoghi.