Un giorno da svitare

Il gufo in soggiorno
ha staccato la testa al cucù,
odia gli svizzeri di legno.
Per colpa sua
non so più che ore sono.
Forse
per non farsi odiare
più di quanto io già lo odi,
il gufo assassino
mi ha ricordato
che compirò gli anni alla fine del mese.
Ma ho deciso di annullare la data,
non mi sento pronto.
Quel giorno non mi farò trovare
né da amici
né da fiorai e pasticceri.
Starò chiuso in un luogo sicuro,
a farmi curare il mio male inventato
dalle infermiere del piacere,
con reggicalze e calze nere.
Passerò il tempo sdraiato,
insieme a false coccole
a pagamento
e bottiglie vere da vuotare.
Mi costerà sempre meno
che farmi derubare ancora un anno dal tempo,
che con precisione da cucù svizzero
ogni anno in quel giorno riappare
e mi impone di subire.