Il passante

Vaga un passante nella nebbia.
Calza un cappello color solitudine
il mento appoggiato al cuore
pesante come i suoi pensieri.
I passi lenti senza direzione
incedono sotto il peso
di un cappotto liso.
Neppure lui sa il suo nome
non sa dove alberga
la dignità di quand'era uomo.
Un attimo è l'incrocio
di sguardi al passare.
Negli occhi il vuoto acquoso
di un mondo fallito,
pochi spiccioli a far compagnia
nelle tasche bucate.
Basta poco a risalir la china
ma ha piombo nel bagaglio
di quel cuore consumato,
chino il capo e lo sorpasso
mentre la nebbia lo avvolge
e scompare nella via.