LIII
A sera un poco di sconforto adduce
Mamma e lacrima cola sulle linde
Gote confuse tra le chiome bionde
Mentr'altra nello stanc'occhio già riluce.
Il dispero nell'alma non fa luce
Anzi lo poco chiarore scuro rende
Ma da nostra volontà pure discende
che lacrimando lo cor a pace induce.
La nostra sorte, mamma, è stata nera
Per lo voler dell'Essere supremo,
è stata nera, sì, più della cera.
Nessuno può, però, darle chiarore;
sol Lui che regge barca col Suo remo
potrebbe, se volesse, ridar splendore.
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