Settembre

È l'ultimo giorno d'estate,
già s'odono scadenzare
lontani rumori, di ruote
che solcano arsi sentieri,
vecchi carri s'avvicinano
alle stalle, alle cascine
portando le ricchezze dell'estate
al sicuro nei fienili, nei tini
ribolle il calore del sole.

Ricordi di corse nell'erba,
sudati amplessi consumati,
veloci godimenti rubati
al lavoro dei campi,
tra covoni di fieno e placidi buoi.

È l'ultimo giorno d'estate
già il vento racconta
vecchie leggende, storie
di vecchi fantasmi vagabondi,
tra le luci e le ombre
del tramonto che avanza,
tra le braci ardenti del camino
che scoppiettano sommesse,
sorseggiando un rosso sincero
spezzando il fragrante pane,
la vita si consuma in una preghiera.