Sul mio ventre non crescono dolcezze.
Arido muschio ed escrescenze, pustole.
L'acqua volge il capo altrove
ogni mattina e sempre più malvagia
si fa la mia vagina infeconda.
I giacinti vogliosi, le turrite
margherite gialle e quel canto
di stelle filanti. Tutto inghiottito
dal paradiso di cicale allocche
dai mesti funerali d'albe spente.
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