Qui:
disteso,
solo,
tetto bianco.
Silenzi.
Spazi mentali,
dialoghi:
vele bianche,
veli neri;
vita, morte;
passioni, dolori.
Tempo fermo,
nutriente attesa
scegliendo un domani!
Vedo la fine,
labbra anonime
muovere versi
muti, silenti.
Vedo silenzi,
occhi unti e persi
leggere tempi
finiti spenti.
Ho visto come l'uomo cresce...
e muore nello schema...
Imposizione, non vede più!
Il fiume, nero,
scorre lì giu.
Con la testa tra le mani...
Vedo...
Un giorno, un incubo:
Ho visto te,
il tuo volto disteso...
Chè vita fosse,
per i tuoi cari e te,
pregavi gli antenati...
Poi la tua ombra grigia
inginocchiata sul muro
nell'infinito bagliore
che Enola scagliò.
Dei tuoi cari polvere...
Non aiutarono, gli avi,
te, né i tuoi cari...
Vorrai, tu, aiutar noi
antenato del nulla?
Né bianca, né nera,
grigia, la linea va.
Non ho ancora deciso...
Lascio decidere il vento
fino all'approdo
o dove affonderò.
Non ho ancora deciso...
Il tempo conta
fino a domani,
o dove morrò.
Grigia, la linea taglia
né bianca, né nera.
La frase contiene espressioni adatte ad un solo pubblico adulto.
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Il tempo scorre
contando attimi
che sanno d'albicocca.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso tempo,
ognuna con i suoi colori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nei giorni e nelle notti,
ognuna con le sue attese.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
sulla stessa strada,
ognuna con i suoi dolori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso Universo,
verso lo stesso tempo.
Saremo uguali:
anime ferme,
all'ultimo istante,
senza più:
colori,
attese,
dolori,
tempo.
Guardo,
lungo la via,
differenti libertà
muovere i loro passi.
Ascolto,
lungo la via,
differenti giustizie
muovere i loro passi.
Le brume di novembre,
dal campo dei cipressi,
salgono al cielo pesto.
In un tetro suono,
spicca il volo,
alata sagoma nera.
Tre giri sul campo,
tre tetri richiami
aprono l'aria immobile.
Tre brividi vibrano l'anima
ed il suo occhio s'apre sul tempo.
Per ogni brivido un immagine:
Tre lustri di bianche mani,
sporte da nero cappotto,
posan terra umida di pianto
sul simulacro della speranza
di apprendere il mondo.
Ora è andata...
Tre fiori, da bianche mani,
sporte da nero cappotto,
appoggiati, ancor umidi,
sul simulacro della speranza
di condividere il mondo.
Ora è andata.
Tre lacrime sul volto bianco:
una per un padre non avuto,
una per un amore staccato,
una per l'anima che è andata ora.
Poi, sul campo dei cipressi,
nelle brume di novembre,
di nuovo il silenzio.