Tutto è minuziosamente disordinato; il sole non sorge per abitudine e noi ci avviciniamo al buio dell'inesistenza. Tutto in un ordine preordinato, minuziosamente controllato. In questa confusione di calcolata spontaneità, ci si domanda di esserci in qualcosa, che dia un piccolo spazio di imprevedibilità.
Composta venerdì 3 febbraio 2017
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