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L'amore è la più nera delle pesti, e se uno ne potesse morire ci sarebbe almeno un po' di soddisfazione in questa disgrazia. Ma l'amore passa, passa quasi sempre. Soltanto pochi imbecilli qualche volta muoiono per amore. L'amore è contagioso come il raffreddore. Succhia il tuo sangue e le tue forze, ti leva la tua indipendenza e la tua moralità, se ce l'hai. L'amore è una smorfia faticosa che finisce in una sbadiglio.

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