Dietro al grigio filo spinato
lo sguardo attonito, prima
che tutto si dissolva nel
fumo della ciminiera.
Invaso dal bianco ossido
la linea del viso, la mano
alzata per l'ultimo saluto,
addio nel dolore di sempre,
per sempre, nello slabbrato
perduto urlante silenzio
Icona gialla sul petto dirompe.
La sera viene da molto lontano.
Accendo sulla spiaggia un fuoco
di sterpi e dure conchiglie che non
bruciano mai.
La sera viene da molto lontano.
Accendo sulla spiaggia un fuoco
di sterpi e dure conchiglie che non
bruciano mai.
Progetti di sculture del domani
andate in cenere, consumate
per scaldare questa notte
fredda, stellata.
Apro le palme delle mani per
accogliere il niente fatto
eterno, per sentire
battere il cuore.
Il fumo che esce dalla mia
bocca è il solo segno di vita.
Il silenzio avvolge, come
bozzolo, anche il rumore
delle bianche conchiglie
che si rompono ai miei piedi.
ed io sono padrone del loro destino.
È l'autunno. L'estate con tutti i suoni, colori,
luminose grida ci lascia annunciando un nuovo
imprevedibile momento, una non più polverosa via
da percorrere arsa di cicale e rovi, sassi di mare,
cardi selvatici, lucertole palpitanti al sole.
È l'autunno e tu sei con me.
Già l'anno passato
speravo solo nel tuo ricordo
effimero, lontano; ora sei
qui a riempire ancora le mie fantasie,
i miei ricordi di acqua e muschio.
Ora verso la pioggia,
il vento disegna in questa sera di
grigio, un freddo brivido,
un'ignota paura, un tempo
che sembra già essere stato,
ma che non riesco a leggere.
Ora le rondini, gli uccelli di passo,
volano a stormi
verso l'oriente caldo di amplessi,
di amori sudati e profumi di sesso e gelsomini.
Verrà la nebbia sottile a bagnare il mio cuore che
aspetta una nuova stagione con te.
Le ombre sul muro screpolato
entrano negli anfratti vecchi
di anni segnati di gelo e di sole,
incisi con punte secche di cuori,
e parole d'amore e frasi oscene.
Sono ombre sottili, striscianti di noi
che siamo passati indifferenti nelle
Estati profumate di tigli e di erbe, negli
Inverni gelati di umide brume, nello
Inconsapevole andare del tempo.
Ora le ombre inserite nei buchi, nelle
crepe della nostra anima, un giorno
ribelle, s'allungano diafane, sperdute
in questa superficie secca che sapeva
di sole, che profumava di un altro Natale.