Poesie di Franca Mercadante

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La virtù della solitudine

Voglia di solitudine
nel mare della folla,
che strattona e ti sospinge
con foga alla vita.
Reazione emozionale dell'essere
antitesi al lasciarsi andare.
Ambire al segreto desiderio
di vagare come foglia
nel cuore di una pozzanghera,
in silenzio perfetto
e guardare sopra
il cielo ignaro e stanco.
Divenire trasparente
e dormire di quel sonno
senza sogni che ristora.
Così l'anima riposa
al mormorio di chi parla
e senza decoro
non sa tacere.

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Amicizia amor perfetto

Cos'è un'amicizia sincera?
È qualcosa di morbido
dove appoggiare il cuore
quando fatica nel suo battito.
Sponda sulla quale approdare
quando le gambe cedono
sotto il percorso della vita.
È l'ironia triste di una risata
tra lacrime ed un soffiar di naso.
È una cioccolata calda sul divano
nel mese di Gennaio
mentre suona una vecchia canzone.
È la telefonata nel cuore della notte
per saper che non sei solo,
il cinema la sera chiacchierando
in prima fila,
è parlarsi senza dire una parola
e quella sbagliata viene sempre perdonata.
È un tesoro ritrovato tra macerie della vita,
si conserva in cassaforte con codice segreto
ci accompagna oltre il tempo e le ragioni
ma non tradisce come fa l'amore.

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Vivere

Voglio vivere
a lungo, per sempre.
Voglio innaffiare la mia mente
con pensieri d'amore
perché la mia anima cresca
virtuosa e rigogliosa.
Voglio vivere nel presente
non perdere un attimo
del futuro incerto.
E se il mio vivere
porterà dolore
ben venga, ciò
acuirà i miei sensi,
mi terrà desta la notte
in cui non sprecherò
tempo nel sonno.
Farò delle lacrime fiumi
in cui bagnarmi,
del dolore pasto mattutino
e poi lo dimenticherò
vivendo senza passato.
Terrò giovane il cuore
amando le sue rughe
e sarà bello il mio volto
di donna senza tempo.

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Sbadatamente io

Ce la metto tutta per cambiare
ma non so più cosa fare.
Sono nata un po' sbadata
sulle nuvole sdraiata.
Non sono come l'altra gente
che sa far finta di niente.
Combino guai a non finire
nonostante mi sforzi di capire.
Mi succede molto spesso
di scontrare un bicchiere
che di certo va a cadere
proprio contro la bottiglia
e succede un parapiglia.
Il vino vola nella minestra,
il piatto dalla finestra.
Non l'ho mica fatto apposta,
non riesco a star composta!
Non parliamo del guidare,
con l'auto non posso andare
con la certezza di ammazzare
venti pedoni sulle strisce pedonali
con manovre irrazionali.
Oppure a far benzina
con sei auto ferme in fila,
le tampono tutte in blocco
e combino un 48.
Il mio istinto me lo dice
che non sarò mai felice,
in questo mondo così perfetto
non c'è posto per il mio difetto.
Sono nata singolare,
nel dire e nel pensare,
ma a farle in abbinata
è un'impresa disperata.
Un po' artista un po' svagata
quasi sempre smemorata.
Anche in gaffes sono perfetta
ne infilo una doppietta.
E adesso sul finire
mi dovrò anche pentire
di aver sbagliato nome a un funerale
salutando uno che stava solo male,
e alla figlia che partoriva in Primavera
ho consigliato una pancera.
Che pasticcio ho combinato!
Ma ditemi, chi di voi
non ha mai sbagliato?

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Un posto lontano

Si ripete il miracolo mattutino.
Il sole sbadiglia
su questo scampolo di finestra.
Appoggio la fronte
al vetro tiepido mentre
lo sguardo disperdo oltre.

Volano parole mute
sui tetti grigi,
attraverso muri di cemento
e approdano
sull'orizzonte sconosciuto.

Forse esiste un posto lontano
fatto apposta per me,
un luogo cucitomi addosso
da un abile sarto.

Estranea a questo mondo
di cui non faccio parte
vorrei ali per andar
laggiù oltre quel piccolo punto
che occhio non vede,
immaginando quello spazio d'aria
dove respirare è vivere,
con il vento che balla nei capelli
e tinge pensieri d'arcobaleno.

Atterro malamente
sul davanzale mentre lo sguardo
rimane laggiù oltre
il Paese dei Sogni.

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Ti penso

Ti penso spesso
papà e ancora mi domando.
Chi eri davvero?
Cosa c'era dietro al
gioco strano
delle tue rughe?

Quella faccia a cui
ho rubato dettagli,
quell'assomigliarti
nei gesti e nei pensieri.

L'ostinato combatterti
da nemica a nemico,
e allo stesso tempo
sperare invano
una parola sola.

Illusione di sentire
la tua mano stanca
sui miei capelli.
Ma quel gesto
così semplice e
appagante,
era troppo gravoso
per il tuo esser Uomo.

Mentre io attendevo
solo un Padre.
Stanca di trovare
in te solo rigida morale.

Ora vorrei poter
tornare indietro
posare con forza
la tua mano sul
mio capo e dirti
che se il ritegno
impediva il gesto
l'amore che ci univa
poteva vincere
l'inutile battaglia.

Avrei voluto insegnarti
ad amare chi ti è figlia,
senza paura
di quel sentimento,
in cui vedevi debolezza.

Ti avrei dato modo
d'insegnarmi a crescere
e diventare donna
cosa che ancora oggi
non ho imparato a fare.

Franca Mercadante.

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Il bottone più bello

L'ho travato sul vecchio comò.
Dimenticata e persa
nello spazio indefinito
di un verbo senza tempo.
Scatola dal cartone
un po' ammuffito.
Era piena di bottoni.
Uno tondo ancora
di vera madreperla
la misura di un'asola
da sera.
Quello in metallo
con lo stemma
blasonato non stava più
sulla giacca di lana cotta
verde scuro.
Uno piccolo d'ottone
pendeva un po' scucito
dalla divisa di un
soldatino dritto
con il fucile in mano.
Ma il più bello
che brilla ancora
tra le mani come gemma,
è un bottone di mia madre,
che teneva quel drappo
di velluto nero
sulla spalla.
Ed io bambina non ricordo
i suoi capelli
né il radioso suo sorriso,
ma il luccicar di stella
che usciva dalla
stanza di mia madre,
la scia di quel profumo
insieme al suo bottone.

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La mia città è incastonata
come una gemma
tra il mare quieto
che lambisce le spiagge.
Dalle finestre aperte
il vento porta con se
profumo di salsedine
e corrode le persiane stinte.

Lungo il litorale
scapigliati Pini Marittimi
merlettano l'Aurelia
lasciando che le spumose
onde si addormentino
sugli scogli.
A riva barche e reti
riposano stanche
all'ascolto di racconti
miracolosi tra i vecchi
pescatori che giocano a carte.

Nei vicoli antichi
i palazzi si baciano,
Madonne nelle nicchie
guardano lo scorrere
dei secoli tra i vapori
di trattorie, panni stesi
e malavita.

Mentre intorno i monti,
si beano del profumo del mare,
La Lanterna illumina
la città addormentata
mentre da lontano De Andrè
dolcemente intona
'Creuza de mà.

Ti racchiudo Genova mia
in quest'abbraccio
d'amore e nostalgia,
Superba amica del Petrarca,
di me sei Madre
e come lei non
ti posso scordar.

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W la doccia

È stata una giornata infernale
ho la testa che mi fa male,
quasi quasi che non ti scoccia
vado a farmi una bella doccia!
Scroscia l'acqua calda dal soffione
mi scotto la pelle, rischio l'ustione!
Scelgo la schiuma al gelsomino,
lo shampoo al rosmarino,
il balsamo all'amarena,
lo scrub al latte d'avena.
Volano mille bolle variopinte
piccole, tonde a mille tinte,
un giardino nell'aia profumata,
chiudo gli occhi inebriata.
Monta la schiuma come la panna
ormai è alta una spanna,
i capelli pieni di sapone
sembro una torta al mascarpone.
Me la canto a squarciagola
mentre l'anima mia vola.
m'insapono e penso a te.
mi strofino e penso a te
qui è troppo divertente e penso a te
lalala, lalala, lalala, lalalala
Com'è gaio star qua sotto
quasi quasi conio un motto:
'Basta poco per essere contenti
doccia, schiuma e dentifricio per i dentì

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Domenica d'agosto

Stesa sul letto sudato
guardo il soffitto.
Danno il solito film
visto e rivisto.
La noia si condensa
nell'aria come nebbia
in Val Padana.
Le saracinesche chiuse
ascoltano mute
le strade deserte.
Il caldo mi avvolge
senza scampo,
mi scolo un litro
di acqua frizzante,
reduce da una
camminata nel deserto.
Attendo le ore che
rallentano la corsa,
la notte è in ferie
e non vuole tornare
a portare ristoro.
Una mosca volteggia
senza guardare il calendario
felice d'infastidirmi.
Doccia gelata
occupa poco tempo
ma almeno provoca
qualche brivido.
Un telefono squilla
dalle finestre aperte,
un soffio di vita
nel condominio sfollato.
Neppure un ladro
a ravvivare la giornata.
Mi appisolo, mi risveglio,
ho dormito 6 minuti.
Allora salgo sull'aereo
della mente e volo
sulle scogliere
della Cornovaglia
a guardare gli scogli
neri sul mare arrabbiato.
Distese di verde
che il vento
trattiene il passo...
Ecco finalmente
sto sognando!