Volteggiò, da sguardi nutrita
la medaglia del Tuo amore.
Mostrò la terza faccia
la malinconia dell'amore in me sepolto.
Odiai ogni mancanza della Tua presenza
inestimabile moneta alla mia esistenza.
Orge di odori, due cuori sul muro
fra gli occhi sospiri, l'utero dipinge il venturo.
Non è semplicemente mancato un uomo.
Non è semplicemente morto Sandro.
È svanito un universo di simpatia a forma di cuore.
Ciao Sandrillo.
La verità fra i polpastrelli è l'avere l'amore.
Amare è un fine d'infiniti mezzi.
Anche l'utero in affitto pulsa per ordine dell'amore.
Mio Dio, quanto improbabile è l'amore senza profitto.
Amare è l'essere complici di verità.
Io non la conosco, forse non ho capito cosa sia la verità.
Ma ti amo... e non mi serve.
Sei come una banconota da 75 euro.
Ti dirò di più, da oggi sarai come Pio XIII.
Congratulazioni... cento di questi giorni.