Se le poesie fossero pensieri tramutati in realtà, ma con un inizio ed una fine solo sulla carta, le lascerei agli inetti.
Ma se le poesie fossero attimi immortalati conseguenti ad una vita spesa per quello in cui si crede... Vorrei essere un poeta.
La poesia, cos'è? Il pensiero è veloce, fugge rapidamente, si allontana, sbiadisce, si mescola con altri suoi simili, si contraddice, si supera, fa la giravolta, ritorna e quando pensi: "ecco, l'ho preso"... lui riparte, balla un po' intorno a te, si libra nell'aria, lieve, per poi posarsi finalmente sulla pagina bianca... Chiudi gli occhi e riaprendoli, il miracolo si è compiuto: il tuo pensiero è diventato una poesia.
Ho poesie sparse da per tutto
come carta straccia in disuso.
Nessuna di essa descrive il vuoto
delle mie ali spezzate.
Il poeta continua a bussare a questa porta
che l'uomo non vuole fare entrare, la verità, non ti farebbe
più volare.
Fingi, fingi di saper volare
come un tempo.
Mentre il poeta che è dentro ti racconta il vero
di cos'è l'amore!
Spranga la porta
non farlo entrare
lui ti vuol solo deridere
ti direbbe che l'uomo
non può più volare.
Il poeta è ritratto tra le righe dei propri versi.
Non esiste poesia senza emozione... non esisterei io senza di voi... la mia poesia, la scrivete voi.
La poesia è la cassaforte nella quale chiudersi quando tutto intorno sembra dipinto di grigio. Quando il cuore cerca i colori e si dispera per lo strazio di neri silenzi e scolorate parole che feriscono, che portano verso i baratri d'incomprensioni... la poesia accoglie, ridipinge l'universo con le sue tinte brillanti, ridona il sorriso al cuore e porta la nuova brezza nell'anima.
Poesie? Ne ho scritte tante... ora mi aspetto che qualcuna di loro scriva me.
Ci sono poesie che andrebbero messe in tasca, per tirarle fuori quando servono. Ci sono poesie che andrebbero caricate come pistole, per premere il grilletto e ammazzare il dolore che, se rimane inspiegato, cresce.
I poeti, come gli usignoli, si esprimono in versi.
La sera i poeti hanno i capelli grigi... si tingono d'argento lunare... Al mattino, col primo chiarore del sole, i poeti hanno i capelli arcobaleno ricamati da fili d'oro...