Filastrocca corta e matta,
il porto vuole sposare la porta,
la viola studia il violino,
il mulo dice: - Mio figlio è il mulino -;
la mela dice: - Mio nonno è il melone -;
il matto vuole essere un mattone,
e il più matto della terra
sapete che vuole? Fare la guerra!
Presenza mai assente nella mia vita
sei tu, o padre.
Ti vedo come fontana grande
di pura acqua cristallina
dove io bimbetta
ancora incerta e traballante
a piccoli sorsi bevevo
l'acqua canterina.
Tu mi donavi forza e sicurezza grande
e nessuna paura adombrava la mia vita!
Varcavo appena la giovinezza
e altra acqua richiedevo
per la mia nuova sete:
l'acqua fresca della speranza
e l'ho avuta ancora da te
o fontana grande, o Padre!
Ma un nero giorno di febbraio
tu sei volato via
sei diventato assenza strana
ma ancora presenza gratuita d'amore.
O fontana grande, perché mai ti sei inaridita?
Con fatica ho ricercato
la tua pura fonte cristallina.
Poesia,
tu sei silenzio sonoro,
sei musica silenziosa,
fonte di pura "acqua canterina"
che sgorga irruenta dal mio cuore
di donna innamorata della vita.
E cammino pensosa
nell'anonimato cittadino,
ma ecco m'investe
dolente fila di alberi
scheletriti,
deturpati da insane scritte.
Ora mi raggiunge
acre scia di fumo
che mi soffoca,
mi opprime,
mi avvolge in spirale di paura.
Il bosco brucia,
agonizza,
muore!
E si spegne, in fiume di dolore,
il diritto degli alberi
al rispetto,
alla vita,
alla verde speranza.
Risponde solo l'umana indifferenza.
Laggiù, in oscuro, appartato luogo
mani infami mercanteggiano
il prezzo di doloso incendio.
Ieri, in nostri quartieri
periferici
giaceva morta
enorme catasta di giovani pini
sradicati crudelmente
da "Madre" terra
e usati, per breve tempo,
per adornare
in scintillio di luce
proprio il Natale,
la festa dell'Amore.
Farfalla eri
ma bruco sei tornata.
La sua partenza
ti ha avvolto
in brume di paura.
Ma devi volare ancora
con ali bruciacchiate.
Pensieri,
simili a fili di seta,
corrono,
scintillano,
si accavallano.
E io trattengo,
nelle mie fragili mani,
lo scattante gomitolo
della vita.
Cerco, ricerco,
tra carabattole
di mia casa,
la mia dracma perduta.
Il mio rabbioso cuore
fa avvizzire
fiore di speranza.
Mi fermo,
riguardo
i miei illusori possessi.
Improvviso,
impensabile pensiero
mi afferra,
mi vince.
Decisa riaccendo
lampada di perdono.
Si frantuma
l'amara catena
di rancore.
Risplende il mio cielo
di pacificata luce
e ritrovo,
inattesa,
la mia dracma smarrita.
Frastornati da spot pubblicitari,
abbagliati da ammiccanti
insegne luminose,
noi, aborti di speranza,
ci aggiriamo
nell'anonimato cittadino.
Ingoiamo acerbi
Frutti di solitudini,
beviamo a fonti inquinate
di egoismo
e delusi trasciniamo
valigie vuote
di fraternità.
Ci scuote improvviso
Un fischio acuto:
ripassa il treno
del primo Natale
della storia.
Anche ora,
sei Tu,
o Signore,
che trepido,
speranzoso
attendi ancora
la nostra travagliata
nascita all'amore.
Mi affaccio alla finestra
del mio cuore,
e, dal prato del tempo
un bimbo appare:
anno novello,
dono di ore,
giorni di pace.
Nuova perla adorna
la collana della vita
donata da Te, o Dio,
che sei l'Amore.
Grovigli di pensieri
si impigliano
in vuoto di parole
trascinandomi
in fiumi di paure.
Precipito. Grido.
Imploro.
Appare
improvvisa
la diga sicura
di mia fede
fanciulla.
E mi ritrovo
o Signore
fra le tue braccia:
accoglienti
come ieri,
come oggi,
come sempre!