Scompiglia l'ombra sul muro, il luccichio del fuoco tremolante. Disegna i contorni delle figure intrappolate in un silo di voci: ne ammaestra i profili, i sussulti ne placa, le ansie nasconde.
Le lacrime protegge e non fa scoprire.
Quando si aspetta ritorno, si teme partenza. Mentre l'olio per le lampade termina e non rimane che l'attesa. Il buio, il senso delle cose intatto.
Commenti