La mano tesa su nessuna guancia,
il sentimento di un sangue sereno,
l'accensione promessa della luce,
una rosa che partorisce un lampo,
un amore allo specchio di sé stesso,
l'intermediario di una discendenza,
la primavera, giù, dentro l'autunno,
tutt'un unico dito di violenza,
la ferita che non aveva origine
si rimargina e veste come abito
di lutto la sua crosta ch'è materna.
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