Verrò fuori da questa muta mi vedrai scendere dal ramo unico frutto rimasto, fuori stagione stanco, al gioco del vento con la pioggia
Mi laverai l'odore della stasi e di vaniglia mi coprirai con gli occhi saremo effluvi di spore e grovigli di grano gridi di rondini e ronzare d'api
Tutto il giardino feconderemo di acque contagiose sciami di uccelli sbocceranno gli stami si gonfieranno dei pistilli e sangue caldo sveglierà i serpenti
Confusione d'amore, ordine antico anche tu sai che non si spiega.
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