TRAMONTO
Ora le vene dall'inseppellito
riemergeranno come delle fruste
di grida di silenzio a far crollare
quella purezza della pelle azzurra
ch'è il tempo che si manifesta Cristo.

SERA
Ora cadendo depone sé stesso
nella grotta dell'anima del mare,
il tutt'attorno cielo si fa madre
a contemplare in lutto la memoria
della figura perduta del figlio.
Gli angeli, i loro occhi, ecco le stelle
che versano i riflessi delle lacrime
come un'ultima cenere di luce.

MATTINA
Ora riemerge, fenice di luce,
da ceneri di buio, come sonni
senza l'acme del sogno. Il sole brucia
solo, centrale, su di un rogo d'acqua
sereno, assente, quasi inassentato
sulla spuma che corre delle nubi
penose per l'assenza d'aldilà,
per un'eternità non conquistata,
né mai voluta. Morte della riva
è il loro desiderio, il loro solo.