Miete la falce del sole il mio primo sonno. Da colli di uccelli – che vogliono torcersi! – martirio cola nel mio animo. Campi di colore leonino si struggono nella foschia. Lodi la mia anima il Signore! – in nessun luogo fra il cielo e l'inferno avverrà più un miracolo simile. Terra! Appenderò il tuo viso di mela alla croce della mia superbia. Oh, che io riesca a portarla sino su quel calvario beffardo, il letto di parto della mia disperazione.
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