Ballata
Siamo forse noi nei mattini sui monti
il sole, luce riflessa di poeti antichi?
Noi, noi che accorriamo nel tempo,
noi volteggiando inseguiti
insicuri siamo destinati
a trovare la morte... morte
Noi che accorriamo nel tempo quieto d'autunno
sui campi dove uomo non scoviamo alcuno,
volteggiamo inseguiti ma siamo destinati
a trovare la morte su questi campi a noi stranieri.
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