Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Spiaggia di Zalala

Sento l'odore della spiaggia di Zalala
battuta dall'onda venuta da lontano.
Porta rumori sepolti da millenni
sotto radici di uomini e di belve.

Rivedo tronchi di palme abbattute
giocare con l'acqua e l'arena
sotto un cielo bruciato da ardori
e la luna che ascolta i misteri.

Mi rannicchio sotto una mano gigante
contemplando la notte umida di sudori.
La Zambesia dorme con le sue pene
mentre io elimino i miei veleni.

Sento l'odore della spiaggia di Zalala,
tasto l'ombra fresca del suo bosco.
Un uccello canta nella notte
e una stella cade senza salutare.

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Queimadas

Fuoco nella savana, crepitio di canne,
fumo negli alberi ed occhi di dolore
sono i colori di questa sera africana
stesa sull'orizzonte in calore.

Cadono anche i rami senza rumore
su cenere bianca a forma d'uomo.
Le gazelle su pinnacoli di termiti
invocano la pioggia che s'avvicina.

Fuoco nella savana, tamburi nella notte,
fiamme sulle costole e corna nelle reti:
sono i fantasmi di questa sera africana
avvolti come figli in capulana nera.

Fuggono le forme nell'ombra del fuoco
le grida degli animali si confondono.
Donne e bambini afferrano la notte
dipinta di luna, danza e tamburi.

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L'Africa coloniale

L'Africa tiene aperta una ferita
nel grande orizzonte tinto di rosso.
Ogno mattina la espone al sole
per eliminare i malumori della notte.

La luna dorme insieme all'ipopotamo
per mordere il sole del giorno
mentre sul fiume scivola la canoa
piena di grida a mezzanotte.

L'Africa ascola sonnolenta
una ferita che brucia dentro.
La palmatoria ha un dolore antico
e la tortura il volto di Caino.

Ho ascoltato sotto il cielo d'Africa
gli echi umani del tempo passato.
Hanno tutti un volto e un nome
sono nella lista dei traditori.

L'Africa tiene aperta una ferita
nel suo orizzonte tinto di rosso.
Ogni sera la espone alla memoria
vicino al fuoco di vecchi sepolcri.

La luna guarda e aspetta
il nuovo uomo di un'Africa
morente.

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Ho scoperto un poco d'Africa

Ho scoperto un poco d'Africa
parlando intorno al fuoco
con volti pieni di silenzio
ed occhi aperti al mistero.

Passavano come in uno specchio
le rise allegre del Namarrokolo,
la saggezza della tartaruga
e i riti dell'iniziazione.

Quante paure si bruciavano
quanti tabù anneriti dalle fiamme.
Le certezze cadevano veloci
per poi scoppiettare nella cenere.

Ho scoperto un poco d'Africa
camminando sotto la foresta
dietro piedi nudi e occhi attenti
di uomini educati dal tempo.

Pascolavano gazzelle altere e contente
insieme a facoceri con maschere antiche,
i fenicotteri immobili nell'acqua
recitavano le preghiere del mattino.

Noi camminavamo insieme alle leggende
per scoprire il sospiro tropicale
appeso a una lunga stella
caduta nel fiume dei desideri.

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Caccia grossa

Andammo a caccia su sentieri storti
guidati da piedi e fiuto primitivo.
I sogni letti dall'indovino
sbocciavano come fiori sul cammino.

Sentimmo l'odore del bufalo morente
leccare le ultime gocce di rugiada;
gli occhi raccoglievano la notte
per dare l'addio al bufalo morto.

Andammo a caccia nella notte buia
ascoltando gli amori delle gazzelle,
schivando lo sguardo d'uccelli notturni
e trappole aperte nella memoria.

Ci perdemmo in labirinto di nebbia
scesa d'improvviso a fecondare l'erba.
Una palma faceva capolino
e una stella ci prendeva in giro.

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Un cantastorie

Corde di chitarra africana
sostengono il peso dei ricordi
di un cantastorie senza nome
e una filastrocca da sogno.

Scende lungo il fiume
con la canoa al vento.
La voce l'ascoltano coccodrilli
e ippopotami sonnolenti.

È un uomo nato nella notte.
È un canto di millenni.
È un libro senza pagine
con molte cose dentro.

Scende insieme al fiume
lungo la sua storia,
con la chitarra al collo
e lo sguardo sul tramonto.

Chitarra africana a due corde,
una zucca piena di echi,
una nenia in lontananza,
un dolore fatto canto.

Addio uomo della chitarra
con le tese due corde:
una con radici nel cuore
l'altra nella mia memoria.

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Le favole si portano nel cuore
le rose sbocciano nella mano
l'amore si chiude negli occhi:
il giorno si dipinge di rosso.

Il passato ritorna di moda
il presente uccide la memoria
il futuro si fa bambino:
la notte si tinge di bianco.

L'uomo vuol essere razionale
la donna tesse la sua storia
il vecchio muore con la memoria:
la sera si tinge di nero.

Sono i tre colori africani
sono i tre colori del mondo
siamo delle maschere viventi:
l'umanità si tinge di verde.

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Croci del sud

La luna sonnecchia nell'Africa australe
appesa a un tronco bruciacchiato e storto
odora ancora di fuoco e vento
mentre la cenere cade lentamente.

Il cielo traccia calvari con le croci
depositandole sugli uomini del sud:
nuovi ercoli con supplizio celeste
con ozi, gesti e discorsi non detti.

La luna non è la stessa del nord
appesa a vecchie gru di cantiere
spiando veloce in ciminiere morte.

In Europa la luna ha mari e valli
nomi, cognomi e vari proprietari.
In Africa è tutta da scoprire:
dea madre del passato ed avvenire.

Meglio che sonnecchi luna tropicale
appesa ad umane leggende ancestrali,
potrai giocare con bufali e gazzelle
e farti baciare da giraffe allegre.

L'uomo del sud è tuo amante
non teme le croci o la tua ombra.
Aspetta solo di vederti nella notte
sulla soglia della vita e della morte.

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Maschere africane

Ritornano a danzare sotto la luna
maschere africane scavate nella notte.
Il silenzio è chiuso negli occhi
il rumore del giorno alle caviglie
le ombre non conoscono il sudore,
i taburi hanno l'eco delle caverne,
mentre le donne calpestano la terra,
coi bimbi sognando sotto le stelle.

La danza matura il calore del giorno,
lo dimentica dietro la capanna
dove la donna partorisce il figlio
e l'uomo conserva la sua barca.
Ritornano a danzare sotto la luna
le maschere di ieri e di oggi.
I movimenti sono sempre gli stessi
e il cuore è vuoto di tristezza.

Non si odono le voci della foresta,
non rispondono i tamburi dei vicini.
La nebbia cade sul fuoco,
i corpi dormono sulla nuda terra.
L'ultimo tamburo spegne anche il volo
d'una farfalla notturna senza calore.
Le maschere dormono con l'aurora
spiando l'Africa e i suoi dolori.

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Scultura africana

Abbracciati a un tronco ancestrale
dormivano i sogni della tribù
insieme agli spiriti del tempo
racchiusi in maschere senza gioventù.

Vennero i miei amici africani
gettando sguardi con interroganti.
Le mie mani erano vuote
nella savana ardente di giganti.

Mi perseguitano sculture Makonde
durante la sera oscura di desideri.
Non ballano, non dicono niente
sfilano davanti insieme al vento.

Abbracciati a un tronco ancestrale
dormono il sonno dell'Africa morente,
aspettando un eclissi di sole
per danzare sotto conosciute stelle.