È quando sei privo di lacrime, quando perdi la voglia di scrivere, quando ti rimane un vuoto insaziabile e le risate diventano niente altro che un rumore di fondo, arrivi alla sera e ti chiedi se sei ancora umano, se c'è qualcosa in te di rimasto vivo tra le macerie della tua anima o se tanto vale rassegnarsi e riconoscere di essere diventato un umanoide, un essere che di esso non ha nulla a che fare se non le sole forme estetiche. E cerchi, cerchi una risposta, cerchi un segnale, ancora meglio un sentimento, anche di odio, persino una debolezza andrebbe bene, che è così umana. Esser incapace di odiare. È forse questa la mia umanità?