Quello che la bocca tua non dice
gli occhi raccontano
come vecchie pettegole
di borgata chiacchierano
sussurrano
insinuano
dovrei non credergli,
ma amo troppo quello che dicono.
Chiamami pure folle perché non sento ragioni, ma solo il battito del mio cuore.
L'amicizia come l'amore è un dono che offriamo e che ci viene offerto e in quanto tale deve essere gradito non possiamo accettarlo e magari gettarlo in un cassetto, sarebbe opportuno rimandarlo al mittente con un biglietto che almeno dica "grazie, ma preferisco di no".
Spesso non si ha il coraggio di essere felici e ci si nasconde dietro innumerevoli scuse. Si diventa così abituati all'infelicità che tentare di cambiare pare un delitto, un sopruso contro se stessi. Quando si conosce il dolore, quello vero, che ti strappa l'anima e ti toglie il respiro, tutto pare diventare distante e impossibile, le paure diventano enormi muri che ci sovrastano e che ergiamo per proteggerci. Proteggerci da nuove sofferenze di cui conosciamo il sapore e percependone appena il minimo sentore fuggiamo.
Il dolore può rendere l'anima pura come l'oro o arida come il deserto.
Quand'anche il silenzio rubasse la tua voce ascolterei i tuoi occhi.
Della parvenza
dei modi e delle parole
ne farò armatura
a che nessuno potrà mai più farmi male.
Si muore non una, ma mille volte quando a ferire è la mano che prima stringeva la tua.
Non capisco il 50% della gente.
L'altro 50%? Quello non capisce me!
Le opere letterarie possono essere intese e fraintese in vari modi. Per lo più l'autore di un'opera non è competente a stabilire in qual punto termina la comprensione dei lettori e dove incomincia il malinteso. Qualche autore ha già trovato lettori per i quali la sua opera era più limpida che per lui stesso. D'altro canto in certi casi anche i malintesi possono essere fecondi.