Cosce dipinti di glicine e vento
sono ricordi felici ed estasiate
assetate si elevano pregando il cielo
coi mille odori di un bel corpo rosato
liete le brezze
solenni i tramonti
ed albe festose da stringere al seno
nell'incanto assennato
perpetuo baci ed orgasmi
unicamente all'unisono.
È sera
con gli occhi con la mente
in te sovrano ed assassino
s'addormentano l'infami tuoi pensieri
consacrati
dei bimbi il corpo dilaniato offeso
eviscerato inquisito ripudiato cancellato
il sacro latte di tua madre
quello che hai infangato ucciso
ma dei figli miei
quelli che da mostro immondo
o da infame vivisettore hai stuprato
quale altro Dio dalla croce
me li depone.
Apro le braccia
lo sguardo rassegnato
dove solenne è l'infinito
estasiato
vesto ali di cielo
memore
la grazia delle mie montagne
rimembro
degli innocenti il sangue
le carni dissacrate
così
ora pietoso il passo
oso l'eternità dei bimbi
stuprati in croce
ed ancora
ho lacrime di ghiaccio.
Sola
negli occhi il padre
si arrampica festosa
fantastica risorge
bianco il manto
l'accarezza
concerta
istanti melodie
alita la vita
vers'altri spazi
è pura è bella è brezza
dei giusti creatura.
Assaporo
le tue labbra di rosa
ove il silenzio
abbraccia la notte
un grembo silvestre
dove cantano i grilli
le note le stelle le volte celesti
nel lago di carne
il mio essere sangue
oltrepassa i confini
dove muore o rinasce
l'eterno concerto
cara mi sei
ed elenco così al mio saperti.
Uso per te
parole semplici elementari:
mi servono per dirti dolcemente:
ti voglio bene.
Ci sarò
sarò presente
alta la fronte e il petto
e la coscienza intatta
immacolata
vibrante il corpo
affronterò silente
dalle tenebre
l'amica luce
ma
nel non risorgere su questa
infame terra
scintillerà il mio sangue
esploderò potente
oltre i confini
degli spazi
navigherò
farò l'amore
indi risorgerò fantastico
nelle braccia solitare delle mie braccia
semplicemente.
Quando s'addorme il sole
e in me sorge la notte
lasciami il tuo sorriso
sai mio bene
il buio mi spaventa.
Ho scritto alla montagna
nuovi sentieri
con mughi Botton d'oro e Soldanelle
e sempre al sasso Raponzoli di roccia
muta cade la neve
si posa si riposa eppoi si sciogle
veleggiano i silenzi
le brezze rinfrescanti
le nebbie gocciolanti grigio perla
si ammantano le valli coi boschi a monte
a tratti l'alpe rifiorisce
sconfina gli immensi spazi
i sogni gli occhi miei
coi vecchi amori
rientro i miei ventanni
le alte crode a precipizio
gracchiante è un vecchio corvo
le mani al sangue da leccare
un pane caldo da mangiare
un nuovo mese da salvare
così da rinnovare il mondo.
Se ne stava tranquillo
come un giorno di Natale.
Seduto per terra fumava
fumava
e faceva grandi anelli di fumo.
"Ecco i cerchi,
i grandi cerchi della vita.
Qui dentro vivono le mie storie.
Io le vendo, signori,
anche per un sorriso"
Era un venditore di storie
come ce ne sono tanti.
Aveva i capelli lunghi,
molto lunghi,
ed anche la barba era lunga.
Non piangeva
ma soprattutto non rideva.
Non aveva voglia di ridere,
guardava solo il volto
e poi gli occhi dei passanti.
"Sono un venditore di storie, diceva,
chi le vuole?
Non abbiate paura di me,
non faccio del male a nessuno io.
Sono un uomo,
non sono la vostra coscienza
e nemmeno vostro padre.
Io vendo storie,
storie vere s'intende,
ma anche possibili.
Ne ho per tutti i gusti,
posso farle su misura
perché conosco il segreto
dei vostri desideri.
So come siete fatti
e quello che pensate.
Conosco le vostre donne
quando sono femmine.
Conosco le vostre paure
quando perdete una battaglia
od una guerra.
Io vendo vita, signori,
non fumo
come i quotidiani che leggete"
Il venditore di storie
s'era chinato come se soffrisse,
prese a tossire e a ridacchiare
e si accendeva una sigaretta dopo l'altra.
Sputava ora a destra ora a sinistra
ed anche al centro della strada
nonostante la gente
avesse cominciato a pressarlo.
Si leccava
"Guardatemi,
queste sono ferite che non fanno male.
Sono ferite d'amore
che voi non potete conoscere
poiché non potreste sopportarle
e morireste.
Ma non racconterò questa storia
perché è la mia
e il prezzo che chiederei
non potreste pagarlo.
Vorrei raccontare invece
di chi seduce le vostre mogli,
di chi modifica il cervello
degli uomini sulla terra,
di chi distrugge i vostri figli
penetrando le loro menti
per renderle qualunquiste
e mai appagate.
Le mie storie, signori
vivono l'aria
di queste vostre città malate,
l'aria d'impossibili felicità
che vi giocate al gioco della fortuna
ogni giorno
perché sempre
volete qualcosa di più.
Quanto tempo sprecato in piazza
in 100 in 1000 in 10. 000
perché soffrite l'aria
dei vostri vuoti
dei silenzi rappresi
del vostro essere niente
in queste città
che avete reso insane
dove muoio ogni giorno
come uomo ridotto
ad unità produttiva
senza più anima
e senza più significato.
È troppo alto
il prezzo del coraggio
per fare come me
che ho abbandonato tutto
per venire a morire qui
tra voi
per raccontare le storie
che dovrebbero farvi tremare
la mente e il cuore"
Le sue parole erano divenute gelide
come l'inverno
e sembrava aspettare un cenno.
D'improvviso cacciò un urlo
e s'accasciò al suolo.
Aveva sulla bocca
una piega amara
e sul volto una maschera
di sangue e fango.
Tutti fuggirono,
solo un bimbo
con una pietosa mano
piena di speranza
accarezzò i suoi lunghi capelli
e restò accanto
al venditore di storie
steso
agonizzante
insanguinato come un vitello
colpito quasi certamente ad una tempia
da un sasso
al centro d'una piazza
di una grande città
in un giorno d'inverno
dell'anno che più vi piace.