Quante pagine
di questo mio libro
ho accartocciato,
per voler nascondere
gli errori,
pagine di rabbia
che il vento dell'incomprensione
ha trasportato in una stanza
dimenticata dell'anima,
ma dalla porta sempre socchiusa.
In quante pagine
gocce di lacrime
han sbiadito l'inchiostro
di quelle lettere che avevo
affidato al cuore,
ma che il tempo beffardo
credeva di cancellare.
Ma non esiste tempo
e non esistono lacrime,
che possano depennare
quella storia infinita
scritta dal cuore.
Composta giovedì 19 aprile 2018
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