Novembre
A Novembre
s'inventano poeti
i giardini incantati
dal tocco di re Mida.
Foglie secche calpestano
ed attimi arrotolati
nel fuso delle parche;
giocano a farsi male
inseguendo le ombre
malinconiche,
o i percorsi del vento.
In quest'eco lontano
di tamburi incantati
s'inebriano di umori
e di malinconie,
ritrovano la vita
e il suo fluire
nel seme che germoglia
quando muore.
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