Calma mattinata maestosa
si dilata vasta.
L'azzurro sul verde si posa.
Ogni cosa si compirà alla sua ora.
Mattino immerso nell'assoluto.
Solo il fruscio del vento attraversa il tempo.
E i minuti, precisi,
inavvertiti, vanno.
Inutile l'affanno.
Nel silenzio di questo presente eterno
assaporo la voluttà del tempo.
Il rumore più forte
in uno stupefatto pomeriggio feriale,
svuotato di tutto,
il rumore più forte che sento
è il ronzio delle api.
Ronzio rotondo, pervicace dell'ape
sul rosmarino in fiore.
Lavoro alacre, serena normalità
dell'ignaro giardino primaverile,
mentre fuori il virus svuota le vie,
ferma l'umana attività.
In lontananza, solo le sirene dell'ambulanza.
Ma, dopo l'amaro, avremo il miele nuovo.
Nel grigio il croco si chiude,
vibra al vento, rabbrividendo.
Paziente, cova il suo intimo sole
pensando al futuro splendore.
Inventare un violino
verde e violetto
e suonare
in modo molto personale,
tutto mentale.
Freme veloce l'archetto
senza posa,
e scioglie sedimenti di delusioni,
incrostazioni di tristezza.
Con vibranti volute
volteggia un dolce vortice
che innalza dalla opaca palude
e l'acuto vince il gorgo del risucchio.
Il magico arco lancia
palpitanti note luminose
in un arcobaleno
fermo come ponte
che ogni vuoto vince.
La volontà di inventare un violino
verde e violetto
fa volare.