Piange una chitarra di notte sulla collina di Montmartre a ripetere canzoni di un eterno rimpianto. Penetra il canto tra le strade antiche del mio ricordo mentre nell'aria si spengono soavi gli ultimi rintocchi del Sacré-Coeur. Batte la pioggia sugli scabri vetri della nostra vecchia stanza di bohème; di là, variegati tetti dipinti d'un tempo che ritorna nel pensiero almeno ad esaurire la nostalgia nell'abbraccio felice che dolcemente sviene.
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