Si susseguono i giorni e vivo nella malinconica assenza del tuo essere in me.
Ti scorgo in un bagno salato e ti distruggo nelle fantasie erotiche della notte.
Il cielo mi riconduce al vento e il rumore del mare schiaccia il punto in cui la tua anima si congiunge alla mia.
Non è ancora iniziato il vero viaggio, quello in cui sarò grata all'amore e disperata di certezze.
Non è ancora salato il tuo sapore nella mia mente avida e nulla come adesso invidia i nostri sensi.
Un desiderio infranto sulle rive dello spirito, un sapore amaro che lenisce le ferite più profonde, un gioco di specchi spenti e fragranze essenziali sul corpo.
Lascio la mia vecchia insipida e tremante certezza, rincorro le onde e gioco nel mare.
Ogni dettaglio diventa bellezza e ogni elemento corrisponde a sé.
Così parte il silenzio scomodo della gente, l'indifferenza contagiosa che intossica il colore della terra.
Il mondo è il posto più scomodo per morire di noi.