Protestavo ogni giorno. Protestavo nel vedere i bambini negri come decollati dai colletti inamidati, con vestiti e stivaletti dai colori sgargianti, pulire le sputacchiere di uomini freddi che parlano come anitre.
La poesia non cerca seguaci, cerca amanti.
Chi si muove crea, chi sta fermo sogna.
Gli alberi tessono il vento e le rose lo tingono del loro profumo.
Mi sono seduto in una radura del tempo.
Mi vedo nei tramonti e un formicaio di gente cammina nel mio cuore.
La poesia serve per nutrire quel granello di pazzia che tutti portiamo dentro, e senza il quale è imprudente vivere.
Ho il fuoco nelle mie mani.