È solo un graffio
da disinfettare.
Un vizio solo
un peccato solo
un uomo solo...
un giorno.
Benedetta
acqua ossigenata!
Minimo,
nato a Multiplo,
Comune di...
Non ricordo con precisione,
in una stalla o in un castello
in mezzo al mare
tra cenere di bivacchi.
Amnesia temporanea,
desiderio di dimenticare?
Troppo semplice così
senza impegno.
In pegno un'esecrabile socialità,
falsa attitudine al servilismo.
Minimo,
residente a Multiplo
poco comune di...
Son gaio
che male c'è?
Se fossi inglese
alle cinque
mi farei un te
invece son gaio
e alle due
mi faccio un bel caffè.
Son felice
non è questione di predisposizione
né di considerazione
autodeterminazione
biforcazione...
se fosse per me,
umanamente,
sarei gaio insieme a te.
Rispetto la tua rima,
se preferisci autostima
che senza quella non c'è vita
ma io son gaio più di prima.
Don Caio fa finta di niente
preferisce confessarmi
Tizio picchia come un fabbro
ed io dovrei discolparmi?
Colpa mia e colpa sia!
Son gaio,
che bello è
dir di si ad un inglese
che alle cinque
vuole solo te!
Forse solo un sorriso
che obbedisce al passato
sfiderà queste nubi.
È tutto così semplice
sotto la pioggia.
Cancellate le impronte
volato via
quel poco di buono,
resta una pietra
sulla quale rinascere.
Hai ragione tu,
domani non ci riguarda
finalmente soli
oggi che anche la rabbia
ci ha abbandonato.
Perderò la testa
per mastro titta
per uno struggente tramonto
in soffitta.
Vilipeso tra
un sconfitta in trasferta
e il leggendario gra
questo è un popolo in continuo movimento,
in perenne migrazione;
dal senso civico e la buona educazione
agli alti pascoli della più cupa rassegnazione.
Che di ottavi monarchi ne ho piene le tasche
come gli spiccioli di questa fontana
come le ore perse ad una fermata
come a dire "a chi tocca nun sé ngrugna"
porgendo l'altra guancia alla vergogna
se solo mandi giù bocconi amari
e ti rimane un filo di voce impigliato nelle mani.
Ce ne sono di escrementi, di voragini, prestanome e cardinali
neroni che incendiano la rabbia
per questo castello sulla sabbia
chiamato Roma, chiamato urbe
di lupe e volpi poco furbe
per decidere qualcosa di sensato
senza darsi troppe arie su pè l naso.
Non è pasquino che è tornato.
È solo il canto stupido e spaesato
di chi di quest'eterna capitale
n'è ancora tutto sommato innamorato.
Ma lorsignori saran d'accordo
su questo fastidioso corso degli eventi
che qui di fulgido e glorioso
sono rimasti solo i monumenti.
Il barcarolo va contro corrente
parla ma non dice niente,
fra le sponde e i ponti sul biondo incedere
medita che in fin dei conti
ciascuno ha quello che si merita.
"Bonanotte popolo"
l'eco finalmente si risente
"torna a dormì e lassa perde
tutte ste faccenne. Aricordete ora e ancora
che nun ce stà nisuna assoluzione
e che stamo e ce staremo sempre
nell'anno der signore!"
Inverni espugnati al sorgere del sole
Fratelli e sorelle già in viaggio
Dove non possono più ingannare la notte.
Qui
prendo in prestito il canto delle pianure
mi lascio amare dal furore dei giorni.
Sarà la Dama dei laghi a giudicare,
ad esiliare l'impaziente abisso...
sulle vene del tempo
seguo le piste degli uomini.
Qui
governa l'istinto
la mia arte del vivere,
regna l'orizzonte del rosso vespro;
distante da fragili confini
il mio sguardo non sa arrendersi.
Mi trattengo un po'
sulla riva di questo atipico dolore.
Per ignorare ancora
mille altri modi di vivere
e tramutare in conquista
ogni lacrima precipitata sulle mie rose.
Meschini afflati, vili, sordidi banchetti
abbiamo consumato
a riparo dai giorni di festa.
Mi congratulo con la vostra perseveranza,
deboli vi ha reso ai miei occhi,
ha colmato i calici
e tutti, ora, brindano
al guscio del nuovo nato.
In fila prendiamo il numero dell'ipocrisia,
facciamo numeri da saltimbanco
tra un guaio ed una guarigione
seminando giorni estinti
sulla riva di questa
atipica allegria.
Evanescenti stagioni
frutti caduti da un Tempo
avaro d'arpeggi.
Caducità del giorno
nel solenne incontro
con apolidi mari
trascina con sé
diafane radici,
vorticando appena
sui porti dell'Assenza.
È melodia
Amico mio.
A noi la burrasca
che ora torreggia impavida
dalle vette del ricordo.
E'il mestiere della vela
Amico mio.
A noi il lamento
di un vento indecente.
Saldo il timone,
impugna il sole che sorge
lasciati cullare ora
dal volo di queste carezze.
Svellono sonno alla notte.
Ingarbugliate,
impigliate alla vita
chiassose,
disturbano
infide stelle
dottrine di speranza.
Misurano il profondo drappo
alla ricerca di uniformi destini
amari e benedetti
nel crepitio di muti sguardi.
Già sanno di perdersi
in quel disperato volo
eppure
vanno
sorridendo.
Io che preferirei
non esserci,
io
senza te.
Io che gioco a star bene,
che aspetto la neve.
Noi perduti
definitivamente,
decisi.
Io che parlo di giustizia
di tasse, di favori
di scarpe nuove
e vecchi colori.
Io che dimentico la poesia
io che ricordo la tua pelle.
Mi versano da bere
ed ogni rintocco
è una pugnalata
al cuore.