Una lettera a mio padre e il tocco di un angelo
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...laghi di montagna mi scrutano dall'alto. La bocca ha l'aspetto di un morbido budino mentre parole soffici come cotone mi scaldano improvvisamente il cuore come un bicchiere di latte caldo: "esiste un giardino dove si possono ancora coltivare i sogni". Quella voce m'infonde un'inattesa tranquillità. Guardo ancora la tomba di mio padre. Forse lo sconosciuto ha ragione. Sorrido. Ritorno con lo sguardo a quell'uomo per ringraziarlo ma... Non c'è più. Forse è stato un gioco della mia immaginazione. Ma preferisco pensare che si trattasse di un angelo. Il mio.
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