Son foglia che trema
pensando al passato
alla catena
al filo spinato
ho paura non nego
tu sia differente
ma forse son io
non adatta al costante
è strana la mente
mi manchi e si sente
ma se penso al contrario
preferisco il presente.
Non chiedermi
adesso
ne prima ch'io sappia
ciò che temo
come ruggine
che al dire del mondo
inevitabilmente corrode
si chiude il cerchio
ma poi non è più tondo
perdonami amore
quel giorno
se non piangerò
è come pretendere che il vino
stando nella botte
ne assuma la forma
il vino sgorga ancora
ma l'odore del legno
ne fa pregio.
Stupirmi vorrei
FALLO CON ME
di credere ancora
TU PUOI LO SAI
che sia ora tu
AD OCCHI IMPAURITI
a far la parola
IL SOFFIO LATENTE
il bello ed il brutto
LA MELA MANCANTE
che possa arrivare
SONO QUASI VICINO
trovarci pronti
LA MOTO FA BRUM
ad affrontare
SE PROPRIO DOBBIAMO....
ma solo se mani
LE TUE CON LE MIE
strette avremo
FORTI DI NOI
e se con la bocca
(CHE BELLA LA TUA)
non fischieremo
TRISTE ZUFOLO NO!
ma sapremo chiarire
COLMI DI SOLE
senza orgogli a scurire
COSA POI MAI?
allora solo allora
CHE È GIA TRA NOI
sapremo davvero
SAPPIAMO DI GIÀ
se il nostro cielo
BRILLANTE DI STELLE
aspetta la chiusa
O APRE ALLA VITA
avrà il colore
LA PURA BELTÀ
di un arcobaleno
CHE LUCE TRIONFA
non sempre sereno
IL SUO BELLO E Qui
ma anche imbronciato
PERÒ MAI NEL LETTO
Perché voglio un cielo
ALLORA LO AVRAI
tutto pittato
D'AMORE DI NOI.
Mattina ha occhi chiusi
e poesia non conosce
la notte risveglia la mano
a nutrire fogli ingordi
gravide rime
partoriscono
bianco e nero
ritratto di te
semmai fosse
poesia
colorerà il tuo giorno.
Dondolano parole
vicine taciute
pronunciate lontano
Dondolano sequenze
sfocate felici
nitide tristi
Dondolano sospiri
vuotati del senso
riempiti per poco
Dondolano anime
perdute a toccarsi
separate amandosi
Dondolano sogni
rinnegati al ritorno
ed è nausea.
Poeta non sono
di poesia talvolta
sobbalzo ignara
è stupore vergato
è schiaffo
che non duole.
Inconsapevolmente scrivo
si compie il miracolo
puntuale
non dubitavo
è arrivato quel fluido magico
che ogni tanto mi raggiunge
come un intenso profumo di ieri
oggi mi avvolge
Non so scrivere poesie
non importa
ma posso dire che scrivo
mentre mi faccio vivere dalla carta
è difficile spiegare uno stato d'animo
in cui ci si sente vivi solo quando
manipoli la carta
la carta invenzione egizia credo 2000 anni a. C.
Si vivo nella carta che leggo
che tocco
che coloro
che pasticcio
è il mio unico contatto reale
col piacere profondo di comunicare
nessuno è interessato a sapere
se dietro di me c'è qualcosa di scritto
Ci sono ricercatori
che si dannano una vita intera
per trovare manoscritti
e tra le persone che io conosco
nessuno mi ha mai chiesto se mi piace scrivere
Tu sei stato l'unico!
Io sono qui e scrivo
e mi vedono tutti i giorni
a qualche cazzo di qualcuno interessa?
Perché non parlate fogli?
La voce della carta è ugualmente bella,
ma tu hai una voce così sensuale!
Si ma quando scrivo
non sono tenuta
a rispondere
alle tue bizzarre domande.
Grazie per aver capito
ciò che solo i sogni sanno
pensieri travestiti
offrono se stessi
a metafore grossolane
patetiche singole voci
vagano instancabili
bracciata dopo bracciata
in un oceano di dubbi
oceano salato
come questa goccia
che galleggia
in un vuoto senza data
in un giorno senza dita.
In tailleur a piedi nudi
in compagnia del vento
mi sento sola oggi
cammino nella sabbia
giocando col profilo
dell'ombra disegnata
e ancora mi diverto
il vento a spettinarmi
attiro un po gli sguardi
di tutti quelli che
al contrario di me
si chiedono perché?
Voglio essere filo d'erba
tra le pietre di un vecchio casale
Voglio essere filo d'erba
ostinata tra le fughe di cemento
Voglio essere filo d'erba
morbida sotto i piedi nudi
Voglio essere filo d'erba
che suona tra le tue labbra
quando mi pensi.