Turchino è il mio volto dimentico riflesso dai nembi d'Irlanda È in arrivo il temporale poesia del cielo livido firmata dagli astri i principi a cento punte. Pioggia di ruggine ha un sapore primitivo che ricorda il nostro primo bacio tessuto tra lenzuola di lino francese pregne di fumo e palpito E una goccia di cera bruciava già nel mio intimo orba come una falena ero già pazza del tuo lucore.
Commenti