Siamo artisti del niente, siamo il clou del banale, osannati da gente compiacente e ruffiana che adora l'inutile in noi. Siamo artisti di carta, con la faccia di gomma e le fruste non solcano il viso, non lascian ferite fanno solo un rimbalso e ritorna normale. Siamo artisti di sale che durano il tempo del sole, poi la pioggia battente discioglie i piccoli grani e alla fine tra polvere e pioggia non rimane che fango.
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