Tra diecimila anni sotto gli alberi passerà una fanciulla snella e bionda con fiori tra i capelli, e sarà ancora primavera.
È un'ora mattinale qui nel bosco della mia giovinezza, dove tutto è fresco di rugiada, ogni sentiero, ogni albero è cespuglio, tutto ciò che non perisce.
Luminoso, il ramo della betulla sfiora la sua fronte pura, ed è ancora lei che un giorno ho amato, tutto ciò che è stato esiste ancora.
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