Come insetto nella tela del ragno oggi è il mio amore. Tentare di librarsi e ricadere invischiato senza decollare, abbozzi che si consumano in riti stanchi. Amori confinati negli affetti e, poi, sentirsi come un centravanti che non può calciare a rete. Se un baco non può può diventare farfalla si secca è senza vita anche dentro a un bozzolo di seta. Guizzi di desideri emergono da ricordi Vivi, lapilli che vorrebbero esplodere dal vulcano ormai pieno della lava. Sei lì fermo ormai bloccato nella ragnatela esposto al sole il ragno appare piano ti spegne anche il desiderio del piacere.
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