È finita ingoiata dalla notte
e dal suo silenzio
anche l'ultima voce
della vecchia che ululava
alla luna
nel suo linguaggio indecifrabile
condito di auto e bestemmie notturne.
Ingoiata come i netturbini
che riempiono le strade
alle stesse ore, rumorosi
ed indifferenti
alla città dormiente
accucciata dietro ai vetri.
Mano bruciante nella penombra
vibrante vuoto senza tregua
sguardo argentino di vela
rapida, la mia malinconia
d'uccello. Volo a sospingere
lontano se rugiada splende
al mattino tra cespugli
affacciati sull'immoto Pireo.
È pur sempre prigione qui
tra montagne alte d'acqua,
pellegrina verso sabbie
che ancora non conosco
e tu non odi, non sai gli acuti
pianti di orizzonte azzurro
su me che viaggio ancora.
I pianeti in me cercano luce,
da bere,
come acqua neonata di fonte.
L'aria, intessuta di vita,
viaggia lieve,
bolla cosmica,
e noi qui, più lontani che mai
ad attendere
nel soffio vitale dell'etere.