Quante lettere strappate dentro sogni rivelatisi, poi, di cartapesta.
Quante parole rubate al vento,
in certe sere d'estate.
Eppure siamo ancora qui,
ad ammirare l'ennesimo tramonto,
su una spiaggia che non regala più le conchiglie di un tempo.
Siamo prigionieri dei nostri ricordi,
di quei calici alzati troppo in fretta e riempiti, quel tanto che basta, di una poesia che non verrà mai più riletta.
Composto martedì 28 febbraio 2023
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