Le migliori poesie di Silvio Squillante

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Srotolo i miei giorni...

Srotolo i miei giorni,
risistemando in lacrime
gli istanti ingenui
della mia gioventù.
Il mattino della vita
è come la prima mano di colore
che cola per inesperienza.
Le dita sfiorano le macchie opache.
I nugoli di errori
sono maestri di vita
severi ed inflessibili.
Leggero nel vivere,
nascondevo i miei desideri
dentro ad una scatola.
Consapevole della transitorietà
di questa odierna gioia,
sbircio con aria incuriosita
l'unico sogno che rispecchia
ancora la luce del sole.

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Il bagliore di una candela...

Il bagliore di una candela
disegna i lineamenti fini di un'anima,
nuda davanti al fuoco
è incuriosita ed attratta
dal suo splendere nel buio,
tende i palmi e il cuore
al gentile ed ardente calore.
Urla, lacrime, dita nere di fumo
sono i polverosi souvenir
di un viaggio tra due anime mute.
Con in vena ancora il dolore
si avvicina sempre meno fiduciosa
ad un'altra candela
vestendosi di bugie e d'età.

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Le nostre attese...

Le nostre attese
sembran sempre più fioche e fredde,
mentre nel profondo son scosse
dal maestrale del destino.
Le lanterne
eteree e rarefatte,
non son più guida
di esuli marinai
ma imprecazioni gioiose
di cha visto scendere
il telo della morte
sulle luci più tenere.

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Il sogno, instabile e vibrante
arma la mano del poeta
nel erigere vividi versi
alti ed imperscrutabili.
Il sogno stringe forte
la mano dell'artista
nel travaglio della sua opera.
Il sogno soccorre l'umile
quando questi è in difficoltà,
quando la realtà sembra un muro invalicabile.
La felicità si tiene a ragionevol distanza
da chi ha smarrito
il senso più profondo dell'essere:
"credere nei sogni".

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Adriana

Mi soffiò un angelo dentro l'anima,
non l'avevo capito sai,
che sei sempre stata lì,
lì a difendermi... a proteggermi... ad amarmi.
E io che non sapevo se era giusto star li,
tra occhi umidi di un'ipocrisia... che ti infetta l'anima.
Quando non credi più nell'amore,
per te non brilla nemmeno il sole,
ma infondo lo capisci da solo
che il tuo cuore saprà dare un po' di calore...
a chi riuscirà con la pazienza delle carezze
ad aprirlo un po' di più.
Non sono frasi fatte... ne piccole poesie...
a dare forze ad un'amore come il nostro
che vive solo di magia.
Qualche volte io mi sveglio,
prego Dio, dicendogli "vorrei, sai,
che questa favola non finisca mai!"

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Scriverò un giorno di questa mia irrequieta nostalgia

Il bambino sorride
a quel caldo sussurro,
stringe tra le dita il pollice
di sua madre, iniziando a riempirsi il cuore.
Il giovinetto alza il capo
sotto le immense lacrime,
scuote il suo spirito dionistico
in un'elettrica danza.
L'uomo si fa attento al profumo
che trasale dalla legna arsa,
stanco si avvicina, sicuramente
ammucchierà in un cantuccio quella cenere.
Scriverò un giorno
di questa mia irrequieta nostalgia,
magari lo farò parlando
al presente dei mie anni migliori.

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Se il nostro amore fosse durato solo un'estate...

Con l'estate è svanito
quel sogno vissuto lungo il bagnasciuga,
è andato via il sole
a ricordamelo c'è una lacrima:
questo è tutto ciò che ho di te.
E arrivò il giorno dell'addio,
i miei occhi ti accarezzavamo mentre andavi via.
Pensavo d'essere indistruttibile
di poter toccare le stelle
ma è bastato il primo passo senza te
per ritrovare tutte le mie pene,
tutti quei dolori
che avevi celato col tuo sorriso.
Il veleno del tramonto
inebria questo cuore solo
mentre penso a te mio dolcissimo antidoto,
piccola boccetta
dimentica al sole,
ed ora che è calato il sipario della sera su di noi
vorrei dipingere questo mare
con i colori del nostro addio.
L'estate passò rapida quel anno
proprio come i momenti in cui hai solo
i respiri come sottofondo delle mani.
La notte era stanca e strana.
Ciò che è passato
non l'ho mai dimenticato
ma adesso voglio solo incontrarti,
sentirmi dire "stai solo sognando"...
svegliami dopo la tempesta,
svegliami quando tornerai,
svegliami baciandomi.

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Il possente lamento della pittura...

Il possente lamento della pittura
traspare dal disordine con cui son disposti
quei riflessi d'anima,
in una nuvola di irresponsabilità
il pittore butta giù il suo dolore...
non è olio su tela
ma sangue,
il giallo è un emorragia cicatrizzata
che si porta con se garza e punti,
il viola è sangue morto
figlio di botte al cuore
forti e rilvelatrici come le sbronze
di Kerouac e Bukowski.
Ladri d'anima e colature non volute
sono i cavalieri
che difendono questa nuda confessione.

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Baciami

La tua pelle si tinge
dei colori del tramonto
se le mie dita
troano posto sulle tue guance,
scivoli piano nei miei pensieri,
seguo con la punta delle dita
il profilo leggero delle labbra.
Gli angoli della bocca si tendono
e smetti di celarmi
le ombre che disegnano
i nostri sguardi presi,
nascondi in fondo agli occhi
e nelle pieghe del tuo volto
il verbo desiderare,
tremi per l'attesa,
labbra su labbra,
inizi di nuovo a sorridere e tremare.

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Perché parlo della tristezza?

Perché parlo della tristezza?
Perché se gioisco parole non ho
fumo con la pioggia
e butto giù sorrisi se fuori c'è sole.
Mai vissuto per respirar soltanto
sempre pronto a pieno polmoni a sentirmi vivo,
in fila a ricordami il colore del cielo
ho debiti con il mio futuro
perché indietro non mi volto mai.
Mi faccio male giù dal cuore,
un'altro graffio sulla pelle,
odio le speranze, le attese,
ma verso di te, io, non ho pretese,
ritardo anche il sonno,
per te mi deformo
sarò ciò che vuoi per non esser mai me stesso.
Perché parlo della tristezza?
Seguimi, come una stella,
e poi chiedimelo ancora
ma ti prego, non creder mai ad ogni mia parola,
sono nient'altro che il risultato del mio tempo
l'equazione di anni nulli,
di pensieri condivisi insieme al tormento.