Morte entròpica
Sto proprio bene,
appoggiato sull'onda.
Fuori, quel vento,
una tiepida brezza,
porta calore da sud.
L'hùbris rimossa,
rinunciato al contempto,
morte entròpica.
Mi levo dalla mischia,
disegno altri cerchi.
Come sospeso,
indago fotogrammi,
fuori contesto.
Arte sottile,
veder bicchieri pieni,
ma di conforto.
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