Sulla grande pista rulla l'aereo potente
scalda i motori, si muove lentamente.
Poi si gira, torna indietro, indi sobbalza
fa rumore, inquina l'aria ma non s'alza.
Triste è l'amor che muore lentamente.
Lascia ferite non sanabili o difficilmente.
Peggio ancora l'amore che non nasce:
lascia tristezza e vuote, assurde fasce.
Il desiderio forte riscalda la mia carne,
la cuoce a fuoco lento, inesorabilmente.
Si scioglie il grasso intorno. Resta la fibra
secca, appiccicata e tosta, sul fondo della vita.
Sono un ciclista lento
contro vento, col vento e senza vento
e non mi pento
Sono uno scalatore stanco
sulle salite senza fiato arranco
ma non mi sfianco
Sono un discesista pavido
nelle discese di frenar son avido
e vado languido
Sono un passista spento
nelle pianure pedalo lento
a volte stento
Sono un ciclista lento
contro vento, col vento e senza vento
e son contento.