Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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La piazza di Cirigliano

Seduti all'ombra del castello
si passa il giorno chiacchierando,
appoggiati al bastone della vita
masticando i propri malanni.

Così ricordo l'unica Piazza
del mio bel paese lucano
con i vecchi seduti sulle pietre
e le donne chiuse negli scialli.

Da piccolo una fontana cantava
guardando un'aquila gialla
mentre giocavo con un cannone
immaginandone gli spari.

Passava un asino o un mulo
fiutando gli angoli e i muri.
Il fruttivendolo vendeva
il verde degli orti di Aliano.

Il tempo lo scandiva il fabbro
o l'autobus di Stigliano.
Il paese respirava sul burrone
guardando la fiumara e Gorgolione.

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La cappella della grotta di Cirigliano

Sono nato quando il mondo era bambino
giocavo con l'acqua, il sole e la luna,
gli alberi mi baciavano con l'ombra
in un mondo selvaggio senza paura.

Sono vissuto in alto su in montagna
ho sentito passare i primi lucani,
il vagito di Gorgoglione e Cirigliano
quando si viveva con gli animali.

Un giorno caddi qui nella valle,
mi accolsero funghi e ginestre.
I briganti correvano sui muli
e la vigna sostituì la foresta.

Un brigante trasformato in penitente
mi accarezzò con la mano tremante.
Mi disse: "Ti trasformerò in Cappella
aprendoti l'anima dal di dentro".

Sono un masso errático ormai vecchio
col cuore di un brigante convertito.
Ai passanti stanchi che si fermano
offro silenzio, pace e pentimento.

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All'acqua Furr

Cammino sotto boschi di querce
all'odore di funghi e ciclamini.
Mi bagna un tenue sole autunnale
su umide foglie cadute nel mattino.

Ci sono ombre piene di mistero
dietro tronchi alti e snelli.
L'acqua pura e cristallina
parla delle viscere della terra.

È un giorno del sud come tanti
vissuti camminando da soli.
Il bosco è come un lenzuolo
ti copre quando sei fatto uomo.

Oggi sono qui dopo tanti anni
ascolto le campane dei buoi.
Un odore di arrosto paesano
e molta nostalgia nel cuore.

Cammino in un bosco di querce
all'acqua Furr di Cirigliano
dove gli zoccoli dei cavalli
sono trasformati in focolare.

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Cirigliano

Una torre al centro della valle
guarda i voli delle rondini.
Una piazza piena di silenzi
saluta anziani seduti all'ombra.

È un paese con una sola strada,
coda di una stella cadente
accesa con lucciole della notte
quando la sera si veste di stelle.

Il giorno si sveglia col banditore
pieno di notizie e sillabe rotte.
Nella piazza si vende qualcosa:
mamma ascolta senza rumore.

È un paese dell'austera Lucania
a odore di basilico e vino cotto.
Il carnevale ha lasciato nei mesi
l'impronta di gente fiera e serena.

Una torre al centro del paese
saluta residenti ed emigranti.
Conserva l'eco dei suoi abitanti
accompagnandoli fino al camposanto.

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Il flautusta del bosco

Pomeriggio di sole sotto il bosco fluviale:
gli uccelli ascoltano la quiete del tempo,
i passi misurano la serpe del cammino,
un flauto è muto all'ombra d'un albero
sostenendo il sogno di un bambino.

Non ci sono rumori sulla verde riva
solo macchie di ali bianche
adagiate sull'acqua che scorre,
colli azzurri di anatre che danzano
sui fili di luce che filtrano dai pioppi.

Pomeriggio di colori invernali
in questo mese di gennaio
con alberi senza foglie morte
e fiori che ancora devono arrivare.
Da lontano il flauto inizia a suonare:

Sono note di labbra sorridenti
insieme al cinguettio di un uccello.
Un airone grigio becca le note
del flauto di un uomo solo.
Il bosco ha rotto il suo silenzio.

Il fiume scende gelido nel tramonto,
l'uomo cammina con i suoi pensieri,
trattenendo la luce nei suoi occhi.
Resta sola la voce del flauto
a salutare il fiume e la notte.

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Meravigliarsi delle piccole cose
è la filosofia degli umili,
la voce profonda del cuore,
l'amore pieno di silenzio,
la perfezione della luce
che ci avvolge.

Meravigliarsi delle cose
è guardarsi negli occhi,
maturare nella ricerca
vivere la semplicità.
È essere se stessi.

Meravigliarsi della propria ombra
è la misura del giorno
che ci accompagna;
è il metro muto dell'uomo
che cresce e muore.

Meravigliarsi delle piccole cose
è l'antitesi dello spettro
dell'oscurità.
È la luce del giorno
racchiusa nelle mani
che ti ascolta
e ti spinge lontano.

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Il freddo scende dalla montagna
insieme ai lupi della memoria:
sfiora le guance d'un bambino
leggendo lo sguardo d'un anziano.
Aspira il profumo d'una donna,
lacerando manifesti e messaggi.

Avanza il freddo di febbraio
sul selciato d'una via stretta.
Sibila insieme a una sirena
nella città misteriosa e deserta.
I passeri già sono sotto le tegole,
le colombe nei buchi del tempo.

Il freddo uccide i miei ricordi
appesi a corde di due balconi:
in uno intravvedo l'infanzia
nell'altro una barca sulle onde.
A prua c'è il sorriso di mia figlia
a poppa il vento che ci spinge.

Camminiamo insieme al freddo
sotto un cielo senza buchi neri.
Il giorno è pregno di tempesta:
pezzi di colore danzano nell'aria
sono petali di fiori freschi
lanciati da mia moglie
dalle nostre finestre aperte.

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Si è ancora immaturi alla vita.
Il sole continua il suo corso,
gli occhi sono pieni di giorni
perduti a guardare le mani
bagnate di notte.

Cosa si spera nel mattino?

La vita si allunga sui monti,
il cuore si rannicchia all'ombra.
È meglio vivere meditando
poggiati a tronchi di cristallo.

Ascoltiamo il severo messaggio
quando l'acqua scende violenta
nel fiume in piena.

Soli davanti al camino acceso
il gatto insegue le fiammelle,
il fuoco si riempie di silenzio
mentre la nostra vita matura
e ci aspetta.

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Ascoltare le montagne

Ascoltare le montagne in silenzio
è vivere l'innocenza del tempo,
tradurre messaggi secolari,
volare su ali bianche di uccelli.

Camminiamo su montagne di ieri
cercando nidi di pace.
Cerchiamo la speranza nel domani
con il tozzo di pane di oggi.

Siamo l'uomo di sempre:
col segno di Caino in fronte,
il sangue di Abele nella vigna,
la torre di Babele negli occhi.

Ascoltare la pace della montagna
richiede un cuore di bimbo,
gli occhi di una madre vera
e il silenzio racchiuso in un'eco.

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Preghiera

Non guardarmi, mio Dio,
come il sole in pieno giorno,
come il mattino guarda il mare
quando l'onda batte sullo scoglio.

Guardami in un'ora inconsueta della luce,
in un'ora di pieno silenzio
quando il dolore è pace.

Non voltarmi le spalle
Quando crocifiggo il giorno.
La notte ha perduto la battaglia,
l'ombra muore sotto il muro
quando spunta l'alba.

Guardami con il tuo sorriso
Più che lo specchio il mio volto.
Quando il chiarore si chiude nel cuore
Temo il silenzio fatto parole.

Non abbandonarmi, Signore.
Conosco le tue mani e le tue spine,
conosco molte strade aperte.
Sono foglia che vacilla
con il vento della sera.

Guardami, Signore della luce,
quando gli occhi ti cercheranno
sotto un cielo senza più stelle.