Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Continuerò a camminare su sentieri solitari
ascoltando le foglie che baciano la terra
il rabbioso abbaiare di un cane pastore
il cinguettio di piccole nere rondinelle
beccando moscerini che solo loro vedono.

Osservo le ombre che balbettano qualcosa
all'aurora che si affaccia lenta nel bosco
mentre la luce traccia sottili fasci di raggi
che dipingono le tante foglie secche
piene di limpida e fresca rugiada.

Mi siedo solitario sul vecchio ceppo di albero
che saluto da anni ogni volta che lo vedo.
Mi ha regalato panieri di funghi profumati.
Oggi anche lui è vecchio e ci intendiamo.

Riprendo lentamente il cammino di ritorno
al ritmo della luce che avanza
spazzando le poche ombre.
Questa mattina luce, ombre e silenzio
mi maturano dentro sorridendo
come tre ninfe padrone del mio tempo.

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Un bambino dal volto biricchino
chiama la mamma per abbracciarla
sente la sua lacrima che cade
nelle mani aperte al suo domani.

Un cagnolino scodinzola la coda
in cerca della voce della sua signora.
L'annusa nell'aria piena di voci e colori
del giorno perduto dietro vari odori

Continuerò a camminare nella sera
ascoltando voci di grilli rompere il silenzio.
I sentieri del tempo sono sempre retti
mentre noi li tracciamo storti sempre.

Camminerò sui sentieri del tempo
ammirando volti avvizziti e spenti.
Mi nasconderò in occhi azzurri nei cieli
seduto su orizzonti troppo ardenti.

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Un nuovo anno

Le nuvole sono solo giochi divini
usando pennelli regalati al vento
colori depositati su tavolozze eteree
con un semplice sorriso di Dio.

Giocano nel cielo a nascondiglio
corrono dietro tempeste di furore
stracciano i loro veli per vestire i tuoni
illuminano il viso con lampi a colori.

Le nuvole sono le pagine scritte
della più grande enciclopedia terrestre
dove i pittori morti non si ripetono mai
sia nei disegni che nei colori.

Il padrone delle nuvole è il Padre
di tutti i pittori morti e loro amanti
che gettano colori e sogni
sulle aurore e tramonti
sui fiori e sui monti.

Le nuvole ci accompagnano nel cielo
dalla nostra nascita al funerale
i nostri occhi sanno leggerle
sia di giorno che di notte:
non ci resta che seguirle
per darle l'ultimo bacio
prima di morire.

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Il mese di Aprile di quest'anno
è venuto pieno d'acqua
lavando strade polverose
occhi stanchi di contadini
riempiendo letti di fiumi aridi
dopo una siccità dovuta
a un castigo all'uomo
che distrugge il suo Giardino.

Con lo sguardo rivolto al cielo
il contadino ringrazia Dio
con una lacrima sul viso
gocce che lavano il giorno
racchiuso in mani callose
dove nascerà una rosa
rossa d'amore.

Quest'anno la rosa non avrà spine
il cuore batterà tranquillo
i tramonti saranno colorati
come gli occhi della mamma
quando nasce un figlio.

Nuvole, pioggia e cielo
amici di chi lavora la terra
con gli occhi rivolti al solco
una pregiera sulle labbra
nasce spontanea
per amare e sognare.

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Sull'orlo di una pozzanghera
mi sono fermato, specchiato e meditato:

era piena di acqua piovana
con tre lumache morte
un fuscello come barca
era la salvezza di una formica
in attesa del venticello
per portarla alla riva.

Sul bordo una margheritina bianca
splendida si inchinava ammirando
il cielo azzurro nell'acqua
con le piccole nuvole del cielo
che allegre si spostavano.

Cielo, terra e acqua
tre elementi primordiali
per sorridere, sognare e meditare
sul nostro breve viaggio terrenale.

Da bambino ho appreso a leggere
le piccole cose, a sentire il bisbiglio
dell'universo che ci culla
per navigare insieme
in questo creato immenso
pieno di tanti esseri viventi
ciascuno con i suoi misteri
racchiusi nel silenzio.

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Il pomeriggio è pieno di voci bianche
che strillano dietro un pallone
facendo gol a porta vuota
mentre il portiere gioca
col suo chihuahua.

Quanti calci al povero pallone
lanciato al cielo per captare forze
lanciandolo poi nel rettangolo
di tre pali di legno
per sentire l'ululo
della gente.

Dal mio balcone ammiro il gioco dei bimbi
correre dietro un piccolo mappamondo
preso a calci e gridi della folla
che segue la geometria del gioco
con il cuore che batte
e bocca aperta
che non perdona.

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Il cielo è trafitto da aghi di pini
spazzati dalla bufera notturna
scaraventata fuori da caverne celesti
dove dimorano i demoni della tempesta.

Nessuno direbbe che siamo in primavera
a metà aprile con questo cielo
pieno di acqua e nuvole al vento
fuggendo in un cielo con colori d'inverno.

Gli dèi del cielo e della terra sono in guerra
inverno e primavera hanno occhi bendati
fiori e uccelli né sbocciano né cantano
con questo freddo polare.

Spero respirare sotto un cielo azzurro
con un sole brillante senza ostacoli
per inondarmi in prati di fiori
con papaveri rossi sotto il cielo
profumando il mondo
in cui cantiamo.

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L'ombra della notte tace
ascoltando il cinquettio dei passerotti
richiamando le compagne al nido
mentre gli uomini stanchi
entrano in casa
baciando moglie e bambini.

Le ombre scendono silenziose
coprendo muri di graffiti
nuove biblioteche pubbliche
aperte di giorno
mentre di notte si scrive.

Sono messaggi senza volti
gridi nati da cuori rotti
dolori infranti dall'indifferenza
lingue mute senza più voce
di gente già morta
senza un fiore.

La notte assimila tutti nel buio
molti occhi sono aperti
sognando giorni migliori
in attesa che l'ombra
si trasformi in pane
almeno per domani.

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Piena del fiume Ebro

Il fiume scende con furore
sotto un cielo che gioca a nascondiglio
con le nuvole biricchine di primavera
amiche ancora dell'inverno
con un piede su prati verdi
con fiori multicolori
e pioggia a catinelle.

L'acqua del fiume trasporta voci di montagna
tronchi di alberi antichi galleggiando
terra rosicchiata ai campi arati
ansia della gente che vive sulle rive
con il fragore violento
che tutto trascina.

Il fiume va educato come i bambini
se vogliamo convivere con lui.
Dobbiamo dargli la sua libertà
con confini determinati
altrimenti ci divora
insieme all'arca
di Noè.

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Navigo su nuvole di primavera
spinto da sospiri nati nella notte
piena di sogni senza colori
con voci ricche di melodie
nate dal cuore.

È una barca azzurra senza remi
spinta da mani invisibili
da musica gregoriana
da occhi nascosti
dietro archi romanici
con molti capitelli
scolpiti dal vento
da preghiere
amori e dolori.

Navigo tranquillo
accarezzando le piccole nuvole
che giocano a nascondiglio
dietro cumuli a cupole
in movimento.

Il viaggio non so quando durerà
la barca va senza porto fisso
nel cielo azzurro
senza fantasmi
con molte voci
amiche.

Domani approderò sicuro
in un porto piccolo e bello
pieno di vita.