Così il meriggio scava l'ombra e le
membra si rannicchiano in un
pensiero d'oro.
Sacrosanto il mio distensio, poi
la tua smania mi sottolinea e, dentro
sgorga il tuo dolor-contento.
Così il meriggio ritrova la sua luce:
l'ombra obliqua si trascina in disparte, e
posa, come un'opera d'arte.
Ti rimprovero
ché per i tuoi occhi
perdo il filo.
Lo sguardo buono -
Mani infarinate
e sculacciate.
Sole di ceralacca,
nel mio sguardo una tacca s'imprime
per cotanta bellezza.
Vedo fra le ciglia socchiuse
trascinare il grande sacco e
l'orizzonte, deglutire sazio.
Restò il racchio
sulla vite spellata -
cibo d'inverno.
Nell'andar lontano,
versata al pianto sono
e di pena che punge,
mi circondo.
Fra poco, un altro giorno;
mi sdraio al gioco
e le mie dita ridestano,
per te l'unico suono.
Svelano le nubi,
la chiara luna
che coglie le parole,
dai tuoi occhi.
Sarà la pioggia,
prima di toccar la terra
disseterà a fondo,
tutto il mio mondo.
Non è tempo di quiete, fuor dalla finestra;
le nubi si rompono ed è tempesta
i piagnistei del vento calcano la terra,
che, pur tenace teme la rovina.
Difatti si staccano tegole dai tetti,
la natura da una forza è scossa,
che furibonda, spacca, toglie e solleva,
porta lontano, e cadono ai suoi piedi,
i resti di una guerra.
Non è tempo di quiete, nessuno è sordo;
si ascoltano le repliche del vento,
quel suo impetuoso malcontento,
che bastona le porte e, nei cortili,
la refurtiva porta,
facendola spostar di volta in volta.
Sopra il sofà, il cane sbotta d'un soffocato abbaiar,
vorrebbe dar conforto alla sua cocca,
però sta anche lui ad ascoltar,
il tempo in lotta.
I muri parlavano si dicevano tutto!
Le fessure, le fessure erano le loro bocche
i pori respiravano anche il veleno, tutti
quanti gl'istanti s'amalgamavano: nella
stanza una luce nasceva e spirava.
Alberto, era fra quei muri il più silenzioso
le sue mani aprivano mondi d'argilla
compagna, arrivava a misurare
la scheggia solare.
Vento violetto-
s'inabissa il sole
vaga il plancton.
È un tuo compito ungermi, primavera.
Ti sto aspettando, con le piante che
vogliono sgemmare, nello squinternato
andar del tempo.
Sotto la scorza di zocca la formica origlia.
Dal becco infangato della rondine, intravedo
la ricostruzione.