Mangeremo nello smog
tanto la fame non sente
il piombo dei fumi.
Sia cielo anche l'azzurro dei neon,
quando alle gambe
daremo passi sui prati
sintetici, presi per mano
a calpestare liberi,
forse ignari,
l'indifferente scarto
tra il vero naturale
e il finto artificiale
delle cose, delle case
delle suole sotto di noi,
incluso il cuore,
involontario battitore.
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